Уходят поэты нелепо вдруг так, Кто с водкой в руке, Кто с петлею на шее, А мы им кричим: куда ты, чудак, Куда же ты - от России?! Опавшею листвою уходят они, Ну, кто за бугор, А кто - и страшнее, И поздно кричать: посиди, отдохни… Такое бывает в России. И розы безмолвные падают в гроб, Они в кровь красны, А другие - белее, Молитву читает простуженный поп, Уж так повелося в России. А горькой стакан скривит снова рот, Вдова в стороне, глаза лишь синеют И что ей сказать, утешиться чтоб?.. Уж так повелось на России.
